Cada quien imagina lo que quiere de acuerdo al mundo que conoce. A eso le llaman “realidad”, a fantasías colectivas aceptadas con códigos definidos.
Miguel Ángel Vallejo Sameshima: “Ángel de la guarda”
El mito de la buena madre es una condena para la madre real.
Victoria Guerrero Peirano: „Y la muerte no tendrá dominio”
me acerco al río,
mi río en crecida,
gris-verde, burbujeante y altivo.
con limo, remolinos, piel, chapitas.
y vuelven esos sueños cada noche:
de aguas trepidantes, ya en la nuca,
y puentes infinitos, sin salida.
así que vivo junto al río...
retumba la campana escondida.
¿la recuerdas?
érase una invasión tártara,
ellos huían. oh, cruzar
al monasterio a la otra orilla.
pero no hubo milagro,
no quiso abrirse el agua,
y en el fondo del Vístula
hoy descansan cazador y presa
y su corazón acelerado...
y la campana quebrada los
recuerda y acompaña.
anoto en un papel
sus nombres idos.
los sueños no se van.
y vuelvo al
río.
Alhelí Málaga
Del poemario: „Paradero desierto” vol. I
avenida de sol, de tierra y de viento.
paredes de adobe, cerros a distancia.
pendiente suave, puertas de madera
entreabiertas: canto de ollas y cucharas.
¿dónde estoy? ¿de dónde este verdor?
¿sonido de trompetas, olores de la infancia?
en la plaza hay fiesta, no importa la epidemia,
la virgen se celebra, a la virgen se le baila.
¿de quién es este cuerpo, estas manos
anchas? ¿esta piel ajada, huesitos de hojalata?
¿estos pies de gigante, como los de mi madre,
imaginando mundos sentada en su ventana?
los visitantes rinden tributo a la virgen.
ponte en la la fila, te tocará besarla.
su zapato delicado, el borde de su traje.
luego comeremos dulce de higo y cocadas.
las mujeres con blusas de blancor almidonado,
como alas de ángel, comparan sus alhajas.
sus collares de perlas y cuentas de colores
saltan sobre sus pechos de risa nacarada.
¡allí está! acá crecieron mis abuelos.
capulíes en el patio, la casa y sus fantasmas.
y si así lo decido, al abrir los ojos, podría
venir aquí... dormir en estas camas.
tendría una hija. ella conocería las danzas,
tendría este acento, sabría de estas plantas.
y yo la entregaría, cuando el día llegue, en
vestido bordado de acuerdo a esta usanza.
tus nietos y bisnietos, tataranietos idos,
te saludan en tu día, cajabamba inventada,
cajabamba soñada desde sus lechos grises,
sus noches ahogadas en metrópolis lejanas.
Alhelí Málaga
Del poemario: „Érase un espejo” (2022)
Nota: La autora es bisnieta de un cajabambino.
Se invita por la presente a la presentación del poemario “Paradero Desierto. Vol. I” del grupo Paradero desierto, conformado por los siguientes autores: Villanueva Lorenzo, Miguel Gil Castro, Giovanna Torres, Dagoberto Benites y Alhelí Málaga; contando con la presencia de la poeta Juliane Angeles.
“Paradero desierto. Vol. I” puede descargarse de manera gratuita en la página https://www.paraderodesierto.com
Para mayor información
Comunicarse al e-mail nosotros@paraderodesierto.com
linktr.ee/paraderodesierto
Tengo la tristeza del jabirú,
pájaro que de la Selva,
voló al Misti. A mi no me gusta
el yaraví, ni creo en Silvia,
amada infiel. Llorar no quiere
el jabirú, pero la ciudad blanca
provoca el llanto. Selva infernal,
caucho, masato, orquídeas,
flechas, venenos, sol que revienta
y no rocotos, picanterías, bardos
románticos, casonas albas.
Y después a Lima, al Campoamor,
un sol la entrada, exhibición.
Y, después, ¿qué más?
(Como diría Barba-Jacob).
Tristeza honda, pesar sin nombre…
Nostalgia, nostalgia, nostalgia
y para siempre, nostalgia…
Del libro de María Wiesse:
„Jabirú” (Diversiones al margen de la poesía)
Lima, 1951
Aquí van algunas notas explicativas para el lector ajeno a la cultura peruana:
* Misti - volcán que corona la ciudad de Arequipa
* Yaraví - forma poética, utilizada por el poeta Mariano Melgar
* Silvia - musa del referido poeta
* Ciudad blanca - apelativo de la ciudad de Arequipa
* Campoamor - cine antiguo de la ciudad de Lima
* Barba-Jacob - poeta colombiano
Ya no te quiero. Y en mi alma
se extiende oscura noche
sin luceros. Ya no me cautiva
tu voz y gélido silencio
ha caído sobre mi corazón.
Te miro apaciblemente,
altivamente. Y mi mano no se estremece
al tocar la tuya, ni me emociona
tu beso, como ayer. Ya no te quiero.
Estoy sola y libre, con mi orgullo;
me siento rescatada, he roto
este amor imposible, esta ilusión que fué
tristeza. Nada me amarra a ti.
Puedo cantar en paz. Mi amor es rosa deshojada
y ni el recuerdo ha de vivir en mi.
¡Oh noche sin canción y sin estrellas!
¿Qué se ha hecho mi amor, ese amor
que eras tu, tu voz, tus ojos y tus manos?
¿Cómo vivir sin adorarte, mi amor?
¿Cómo vivir sin el dolor de quererte?
Ya no te quiero. Y porque no te quiero
como ángel sombrío me acompaña
la desolación.
Del libro de María Wiesse:
"Rosa de los vientos"
Lima, 1949
A J.S.
Sobre la ruta clara del agua
escribí mis poemas.
Se han perdido en la onda transparente
como rumor humilde,
y fueron, en la fuente,
canción, con el lago dulzura,
y en el mar resonaron
con acento de ensueño.
Sonido de flauta en las aguas:
¿quién escuchará tus notas doloridas?
¿dónde se escaparon mis sueños
Y mi nostalgia?
Solo he guardado para mi
su nombre que no se ha de ir
sobre el azul del mar.
Y su nombre será el poema inmortal
que no escribí sobre el agua.
Del libro de María Wiesse:
„Rosa de los vientos”
Lima, 1949
